То было в Балтиморе, да
Я помню, как сейчас.
Как будто было все вчера.
Ну что ж, начну рассказ.
Как вам известно, никому
Причина не ясна,
Никто не скажет, почему
К поэту смерть пришла.
Но я осмелюсь рассказать
Вам то, о чем молчал.
Никто вообще не должен знать,
О чем я рассказал.
То было третье октября,
Сорок девятый год.
И ветер, листья теребя,
Распугивал народ.
Писатель на скамье сидел,
Не виденный никем.
Внезапно ворон подлетел
И на скамейку сел.
Поэт сидел, не замечал
Соседа своего.
Поэта ворон изучал,
Оценивал его.
Вдруг крикнул ворон: «Все прошло!»
Писатель побледнел.
Рассудок покидал его,
И разум сель на мель.
«Нет, невозможно!» - он сказал.
Ответил ворон: «Брось!
Я десять лет тебя искал,
Чтобы задать вопрос.
Иль ты, неужто, удивлен,
Что я заговорил?
Я был не меньше поражен,
Когда ты дверь открыл
В тот мир, в который человек
Не силится пройти.
Мы жили так из века в век,
Но ты сумел найти.
И мы свели тебя с ума.
О да, не отрицай!
Ты думал, все это игра.
Теперь же отвечай!
Готов увидеть ты то,
Что черного темней,
Тот мир, что испокон веков
Не создан для людей?»
-Но ты сказал, что я открыл...
«Да, ты его нашел
Но ты открыл лишь дверь в тот мир,
Но так и не вошел».
-Но если это мир сокрыт,
Как на него смотреть?
«Вот здесь-то весь секрет зарыт.
Ты должен умереть».
Писатель крикнул: «Не хочу!»
«Тогда сойдешь с ума!
Я твою душу получу,
Пусть и убив тебя!»
И ворон свой удар нанес,
Поэта стал клевать.
По коже пробежал мороз...
-Я начал умирать...
Он стал рассудок свой терять,
Все погружаясь в бред.
И только «Начал умирать...»
Крутилось в голове.
Так умер Эдгар Аллан По,
Писатель и поэт.
И мраком скрыта смерть его
В теченье долгих лет.
Откуда ж знаю я тогда,
Что там произошло?
Я буду знать это всегда,
Ведь Я убил его! |
