Возможно, жил неверно я, возможно…
Смешал в пути романтику и быт,
Бывал наивен, веря в то, что ложно,
Менял строптиво линии судьбы.
Быть может, ум и силы я потратил
На недостойный, будто бы, предмет,
И отдавался творчеству некстати,
Не получая ничего в ответ.
Мне говорили: «Ты не глуп как будто,
Но где твой список матерьяльных благ?
Иди теперь рассказывай кому-то,
Что ты еще не конченый дурак!
К расцвету жизни, одолев напасти,
Нажить богатство, право же, - не грех,
А если ты по творческой лишь части,
То где твои признанье и успех!?»
Друзья мои! Я не ищу признанья
Ни частного, ни общего… Отнюдь!
Творит душа в земном своем изгнаньи,
В творениях пытаясь упорхнуть.
А я при ней лишь грустная помеха -
Живу в заботах о насущном дне,
В житейских бурях, пафосных до смеха,
Иль в драматичном бедственном огне.
И вы не ставьте мне в укор, прошу вас,
Что не блистал парадною судьбой,
Презрев наживу и живя в причудах,
Хотел остаться я в ладу с собой.
Пусть вкривь и вкось сложилась жизнь земная,
Не раздражайтесь вы на мой подход:
За все ошибки заплатил сполна я
И тем, чем жил, и мелочью невзгод...
Возможно я, имея все задатки,
Найдя им сбыт, вращая капитал,
Провел бы жизнь в существенном достатке.
Возможно… Но собою бы не стал.
И пусть я жил, иллюзии питая,
Но, критики мои, умерьте пыл -
Я никого всерьез не осуждаю,
И вы простите мне, что был - кем был... |
