Все лесные тропинки от влаги
почернели, набухли - лежат,
будто строчки на влажной бумаге...
От шагов моих буквы дрожат:
то сучок, то листок шевельнётся
и таинственно так зашуршит,
что тревога из сердца прольётся:
я подумаю - "Время бежит..."
По тропинке лесной, удаляясь,
вслед за осенью время бежит,
а тропинка, строкой повторяясь,
точки прячет у дальней межи...
Вдруг шаги в отдалении чьи-то -
как пером по тропинке моей!
Нет, не ты... И надежда убита,
и стихи на бумаге черней... |