Был красив и молод я,
Гладок, ровен, строг и тих,
И, до рокового дня,
Рисовал в мечтах своих.
Яркий глянцевый костюм
Мой всегда был чист и нов.
Я не знал угрюмых дум
В облаках приятных снов.
Но минули те года,
И душевный стержень мой
Обнажила жизнь тогда,
Приговор назначив свой.
Начал мир меня тесать,
Чтоб, собой не управляя,
Стал я для него писать,
Чёткий след свой оставляя.
Чтоб всё время, день за днём,
Творчеством я занимался
И в стихах, рождённых в нём,
К небесам с бумаги рвался.
Чтобы стройные мои
Строки тронули кого-то,
И, забыв дела свои,
Важное он понял что-то.
Годы всех нас не щадят,
Вот и я старею тоже,
Но судьбе пока что рад
И пишу, как прежде, всё же.
Стружка сыплется с меня,
Грифель крошится на части:
Нет покоя мне ни дня
От моей душевной страсти.
И, урвав не часто час,
Отдыхая от работы,
Вспоминаю я о вас –
Тех, о ком мои заботы.
Для того пишу я вам,
Чтобы те, кто жить устали,
Вдруг доверившись словам,
Огорчаться перестали.
Мир жесток бывает наш,
Но сдаваться не спешите,
А возьмите карандаш
И, как я для вас, пишите. |