Святой отец, не трать напрасно время;
Таким , как я , в верхах прощения нет.
Душа моя без ангельского пенья
Покинет этот скоротечный свет.
Я, сын портовой проститутки,
Дитя гноящихся трущоб,
Кровавил ромом золотые кубки
И брал в наложницы изысканных особ.
Нам были чужды слёзы состраданья,
Когда вспоров морскую синеву,
Мы, словно Дьявола слепое наказанье,
Врывались к вам в пороховом дыму.
Сомненья за борт! Вот она удача!-
Танцует джигу на оскаленных клинках.
Мушкеты – пли! И смерти кляча
Ликует в окровавленных волнах.
Что жизнь моя – потёртая монета
В ладонях шлюх портовых кабаков;
Я предан был лишь музыке рассвета
У затаившихся коварных берегов.
Я верил только ветру, в быстрый парус,
Молился верной Северной Звезде
И Млечный Путь – качающийся гарус,
Дороже мне хоромов на земле.
Нет, не понять тебе морских широт изгоев,
Судьбой назвавших быстроходный бриг.
Вы - только тени царственных героев,
А мы – Свободы кровожадный миг.
Я знаю, в полусне рассвета,
В петле услужливой я к рее полечу;
И первый луч в лицо ударит слепо,
И бриз приникнет к мёртвому плечу.
Святой отец, предсмертная истома
Не от молитвы будет мне легка.
Скажи, чтоб дали напоследок рома
И крепкого для трубки табака.
|