Как не уютно здесь порой,
Пыхтенье и сопенье всюду.
И мы везем свой воз земной,
Набралось хламу ни откуда.
С кряхтеньем копошась внизу,
За место под родным светилом.
Мы все похожи на азу,
С подливом, маслом иль гарниром.
Не разбирая кто с тобой,
Идем к своей для всех нас цели.
Не слышим жалобы, ни вой,
Да лишь бы только, нас не съели.
Вперед на верх, бегом, верхом,
Там ждет не виданный успех,
На тех кто опоздал махнем,
Мир в танце дьявольских утех. |
