Пусть черви споют мне последний напев,
пусть плоть разойдётся на влажный запев.
Я — зерна мешок, я — разрытая новь,
и в трещинах рта прорастает любовь.
Гниение — пир. Я — пища для тьмы.
Мой скелет — белесый остов зимы.
Но ветер развеет мой пепельный прах,
и в трепетных почках раскроюсь в цветах.
Пусть корни, как пальцы, сожмут горстку ко́сти,
а соки — как ви́на — прольются в их го́сти.
Я стану росою, я стану травой,
и в каждой травинке — мой вздох неземной.
Не плачьте. Я — семя. Я — вечно живу.
Мой труп — это поле. Я снова взойду.
|
А откуда пепельный прах у гнили, пожираемой червями?