Я перестал писать стихи,
я перестал любить взаправду,
и возвращенцу-релоканту
я руку жму, простив грехи.
Он быстро понял, что к чему,
и обошелся кровью малой -
ему лишь совесть оторвало -
и тянет руку, и я жму.
А тот, другой, пришел вчера,
он рук не тянет - нет их больше.
Но, будто бы дыханье Божье,
я слышу твердый взмах крыла...
Но вспоминаю: "Не суди...",
и принимаю как расплату:
я перестал любить взаправду,
я перестал писать стихи.
|
зачем тогда писать стихи.