Ах, как же распрекрасно быть поэтом, как это здорово, как помогает жить!
Во-первых, бабёнка каждая виду не подаёт, но в душе дрожит
И думает:,, А, интересно, он так же творчески проявляет себя
В ухаживаниях, любовных играх и шалостях альковных?"
И разум её, начинает втягиваться в мыслеворот мечт греховных,
И плоть начинает трепетать, тем самым окончательно её нравственность губя.
Второе - колоссальная экономия на шампанском, лакомствах и цветах,
Слепил стишок за пять минут и, локон отведя, прошепчи ей в ушко...
Мозг - главная эрогенная зона её, и даже если ты не А. Делон и не падишах,
Прелюдия уже свершилась, любовная захлопнулась ловушка.
Здесь только что был упомянут третий существенный плюс,
Его смогли заметить только внимательно меня слушающие люди,
Которым я все прелести жизни поэта расписать стремлюсь.
Вы знаете, какую кучу энергии непоэт тратит на все эти прелюдии?!
И вот, настает тот самый миг, когда врата эдемского сада отворены...
Дальнейшее описывать мне не позволяют скромностть, самоцензура и такт.
Какие вам ещё доказательства преимуществ явных бытия поэта нужны?
Я предоставил вам тут только самую суть, образно говоря, экстракт.
Но что-то я заговорился с вами... Пойду, пожалуй, отдохну. Все, ребята,
Антракт.
|
