Я, поэт позабытой деревни,
С нежным сердцем и мёртвой душой,
Вот примчался к избе её древней
С кучерявой моей головой.
Ничего мне от жизни не надо.
Ни побед, ни богатств, ни наград,
Лишь бы веяла тихо прохлада
С этих яблонь, целующих сад.
Этот запах в разливе весеннем,
Словно волосы милой в пуху,
Он знаком даже пышным сиреням
И дремавшему в ночь петуху.
Да! Мила ты, земля дорогая,
Поле робкое, церковь и лес,
Журавлей перелётная стая,
И мерцание звёздных небес.
Оттого и порою рассветной
Иль томясь под печальной луной,
Шлю поклон моей родине бедной
Кучерявой своей головой. |
