Вот что-то набухает изнутри
Наружу ультиматумом исхода.
Уже готов стих разрешиться в коду,
Да нет вступленья, чёрт его дери.
Казалось бы, весенней томной мглы,
Морозами ещё не позабытой,
Для вдохновенья хватит мне с избытком,
Чтоб не были листки уж так белы.
Но смутен мне сам замысел стиха.
Ресницы смежены, глава клонится,
Полуночи достичь уже стремится
Коротенькая стрелка на часах.
И так и не решив, чем стих начать,
Я всё же кое-как его закончу.
И что рвалось вовне, как лист из почки,
Вдруг крыльями проклюнется в плечах.
15.03.2025
|
