И нет бы рай какой – терпение и только.
И прутьям, и корням. Как следствие – молве.
Поэтому и ждёт даримый свет,
Соотносимый с яблоней и ёлкой
И прочим оживлением пейзажа,
весенний цвет.
Молчание холодное. Как что-то здесь
Вообще растёт? Не мужеством ли влага
Питает неказистость перевёрнутого флага,
Системы корневой, чтоб нас с тобой уне́сть
Когда взыграют чувства? Вот она отвага –
Страдать, терпеть и, всё-таки, расцвесть!
Случайно ли на ум приходит слово «надо»,
Иль слово «радость» больше к месту здесь?
Нет. Воли слову нет, где только шум уместен,
Где звук настолько мал, что чувствуешь едва
Припухлость, шевеление, предвестье
Того, что превращается в слова.
|
