Кони ржали над могилой чудака.
Непотребным словом крыли все дела
И соседи, и, родные, что вдали.
А его на белых крыльях унесли...
Вьётся смех над головами вашими,
И вопрос: а может всё же спляшете?
Хоть один подарит слово доброе?
Он пророком был средь вас, суровые.
А прозрение приходит с опозданием,
И тоску свою милуют, да страдания.
Плач, конечно, пропитает синим мороком,
Но, глядите, новых тащат - волоком...
10.04.2025
|