Я хочу, мечтаю писать о любви –
Ручка моя не скользит по бумаге,
А во мне пустота – ни графы, ни строфы,
И стою от любви как всегда в полушаге.
Она есть – и цветёт, и живёт – не во мне,
Она есть, однако же меня не всколыхала до стихов,
Я сотни рифм бы написала, посвятила бы тебе,
– Застряла в буераке, где моих не слышно слов.
Я – не любовь, я перечеркнутая рифма,
Я – смысл между строк, которого не усмотреть,
Я – прима, кто незрима в пепле дыма,
Я – нота та, которую не взять, не перепеть.
Я – смысл, я прозрачная слеза ребёнка,
Я – струны, дрогнувшие под смычком,
Я – черно-белая, но не цветная плёнка,
Я – инфошум в пространстве цифровом.
Я – сторож на краю сознанья,
Я – шов у реальности и сна,
Я – миф, я сказка, я преданье,
Я – буквы, слоги, но не имена.
Я – песня, но не о любви,
Я – текст, но тексты не о счастье,
Я – тихий шёпот, – хоть кричи, зови,
Но на заре лишь я, рассвет, всевластье.
Потрачена, убита, сожжена –
Поэзии любви служившая
И докрасна в любви раскалена –
Любимая, но не любившая.
|
