Новый день в череде одинаковых дней
Устремился с подмостков театра теней
К бесконечности небоворота.
Пустота к пустоте — предрешённый исход,
Это время падений с невзятых высот,
Так похожих на чувство полёта
Над фантомами плах, вдоль остро́жных оград
И решётчатых окон больничных палат
На серебряных крыльях качелей.
Тихий шелест страниц непрочитанных книг,
Жизнь проходит, как сон, и короче, чем миг,
Путь от яслей до О́вчей купели,
И колеблется маятник — пряник-батог,
Ненаписанный стих, неизбежный итог,
На часах неизменное поздно,
В звуки ливней вплетается траурный туш,
Усмехаясь, глядят из неоновых луж
Раньше срока погасшие звёзды.
Это время героев, иди и смотри,
В низком небе, затопленном кровью зари,
Отражаются трупные пятна
Нерождённой весны — это время побед,
Всем ушедшим ни счёта, ни имени нет,
Никому не вернуться обратно.
Не найти отчий дом, не остаться собой.
Но и это пройдёт, зарастёт трын-травой,
Перемелется грубым помолом
Со стихами и прозой оставшихся здесь.
И не грустно, не страшно, а гадостно, бес,
В это время отвратных глаголов. |
