А ты метёшь безумный сор
Из головы, души и слов,
Мудрёным видишь всякий вздор,
И веришь в искренность льстецов.
А для него всё - трын-трава,
Юнец, подранок, мужичок,
Судьба - не фатум, а канва,
И только бог весть, что ещё.
А ты творишь стихи-стихи,
Крылатых фраз не отобрав,
Бросаешь в логово стихий,
Не разобравшись, кто был прав.
А он идет вперёд-вперёд,
Достиг уже девятых врат.
Там бес певуч - про дом поёт,
Но он - солдат, солдат, солдат…
А ты его уже не ждёшь,
Утратив смысл своих речей,
А где-то в поле зреет рожь,
И он ничей, ничей, ничей… |
