Я написал свои картины:
Но паутиной заросли
Пейзажи, гордые стремнины
И в океане – корабли…
Истратил я все краски мира,
Но тёмной тайны не раскрыл…
Вокруг звучат иные лиры…
А я – как звук… Я просто был…
А нынче только эхо где-то
Напоминает обо мне,
Да охладевшая комета
Хранит мой дух в извечном сне…
Слова мои, устав носиться
В весенних, звонких небесах
Ушли туда, где жизнь гнездится
На дальних, птичьих островах…
И, отороченные пухом,
Потомки их уже слышны
Мне – ускользающему духу
Сквозь наплывающие сны…
3 апреля 2025 года; 19:24
|
