…………………………
Как хочется забыть уже про боль и свары.
Писать, как солнца луч в бокал мой заглянул.
Но из глухих пещер всё лезут минотавры
И, нет пока того, кто их прервёт разгул.
Романтика свечей всё больше-поминальна.
И брызжет словно сок. Но ведь не он, а кровь.
Забыли то, что жизнь совсем не номинальна,
Где за модерном в нас средневековье вновь.
Как хочется забыть, что келья, бред фантазий.
И выйти под дождём забыв про неба страх.
Где каждому-своё. Цвета разнообразий,
Сплетались или нет лишь только на холстах.
Так что же это в нас, в глубинном подсознании,
Где ангел с чёртом спор за души не уймут?
А мы за веком-век, как жертвы на заклание.
Народы всё бредут. Бессмысленный маршрут.
Я бы писать хотел о музыке, возможно.
О той, что для меня спасенье в трудный час.
Ведь Бог, это любовь. А мы живём-безбожно.
Не думая о том, что есть рубеж для нас.
|
