Ветер плачущий,
ты пролей на меня свою боль.
В непогоде страдающий
на губах оставляющий соль.
За тобою плетусь
и туманится даль.
Но не знаю дороги туда,
где не плачет любовь,
не смеется над сердцем печаль.
И в душе только изморось.
От бездушных мыслей лишь зола.
Поводырь моя трость,
на земле обесточенной. Нет тепла.
***
На циферблате солнечных часов,
что отмотали сотни километров
каких там только не было моментов,
каких там только не было стихов
А в облаках висит потёртая луна
и льстит моей почти рождённой славе,
но это мир придуманный не нами,
завис крутясь зачем-то ни на чём.
Вот псу мешают чьи-то облака,
что затемнили непокрытую Венеру
и от тоски он воет под "фанеру"
записанную с Моцарта листа
Так душно пахнут на листе слова,
от макияжа и чернильных букв,
ещё в похмелье лёгком голова,
она гудит от лиц и резких звуков
От серпантина на её плече,
и конфетти рассыпанных купюр зелёных,
от недопитого на праздничном столе
и фраз до невозможности затёртых
Болит... Наверное душа...
цыганка не сняла с неё проклятие.
Сочится кровь от неостывшего ещё креста
в подарок поцелуй и новобрачное распятие.
***
Под большой осиной свежести прохлада
лилось небо синем сверху водопадом
Проплывало мимо по полям туманом
разрезают клином волны птичьи стада
Гонит стадо ветер пастушок раздольный
и кричит журавлик чем-то недовольный
Не кричи родимый, не терзай мне душу
я землёй прикован не вырваться наружу
Держит тело-клетка крепки прутья-годы
мой ручей простужен от этой непогоды
Он закидан грязью и побит камнями
листьями заброшен, запорошен днями |
