Прости, пишу, не зная даже,-
Прочтёшь ли стих ты этот мой.
Пусть ляжет он листвой опавшей,
Под снегом скроется зимой,
А в марте - в месяц твой - оттает.
Смотри - вот дивный первоцвет
Через листву ту прорастает
К нему навстречу солнца свет
Стремится, радостно играя...
Я ж помню тот далёкий день,
Когда сказал тебе: - Родная,-
Люблю тебя... Но ты поверь,
Взаимности искать не буду -
Ты создана не для меня...
Но - дивному подобна чуду
Вся стать нежнейшая твоя.
А я - листвы опавшей ворох.
И лишь душа, как первоцвет,
Поймать стремится хоть бы всполох -
Когда ты излучаешь свет...
Прости за шорох слов опавших.
Я - прошлогодняя листва.
И Бог, от многих бед уставший,
Устанет миловать меня,-
Отправит в прах земное тело.
Но, чтобы душу сохранить,
Что так любить тебя хотела,-
Оставит право ей любить.
|
