Она не в полёте за синей чертой,
Где время теряет власть над красой,
А в том, чтоб из пепла слепых координат
Возникнуть — и камнем упасть в океан.
Там горы не сдвинуть, не сжечь письмена —
Лишь в трещинах карты найдёшь зеркала,
Чтоб эхо ударов, как вечность, легло
В ладонь, где дрожит неизменное «Что?».
Ты крикнешь: «Мир тесен, как склеп для души!»
Но ветер рождается в истине лжи.
Свобода — не птица, не звёздный побег,
А рёбра, сплетённые в клетку для рек.
Она — как волна, что, разбившись о плиты,
В песке узнаёт своё вечное дно.
Ты носишь в груди не огонь, не граниты —
Бездонный колодец, где пало звено.
И пусть горизонты скуют тебя в лёд —
Свобода не там, где разрыв, а — полёт
Сквозь тысячу стен, что воздвиг ты во мгле.
Она — это то, что уже не во мне.
|