Это был не роман, а всего лишь гремучая смесь
Куража с эпатажем и привкусом плода запретного.
Это был не роман, а случайно-отчаянный всплеск,
Ослепивший на миг имитацией чувства заветного.
Отчего же болит и вздувается кровью висок,
Отчего этот бред оккупирует ночи зыбучие?
И стрекочет в мозгу, словно осатаневший сверчок,
Неотвязная мысль:
Ладно…
Пусть не роман...
Я соскучилась…
2000 год
|
