Каталка скрипит напевая мотивы, На стыках ритмично стучит громыхая. На пальцах прищепки, трубки, штативы, Ну всё, ухожу… А вернусь ли? Не знаю… Автор: Nadef Tikhomir ПОЭМБУК
ЭЙ, ВЫ, ГОДЫ МОИ, НЕ СПЕШИТЕ
Медсёстры шприца́ми мне ко́лют уколы, Таблеток различных я выпил ведро, Наверное, в морг повезут меня скоро, Но сердце стучит, значит мне повезло. Тайком наливаю себе полстакана И пью, не смотря на запеты врачей. Концы отдавать мне пока еще рано, О жизни шахтёрской сказал не о всей. Не жду я от жизни ни льгот, ни подачки, Пока я дышу – продолжаю писать, Как лошадь спешу в ипподромовской скачке, Подковы не время с шахтёра сдирать.