*
О, метареализм советских дней!
Как передать его простые строки.
В пыли умылся серый воробей
Под стрекот пестро-взбалмашной сороки.
Я молод, а еще точнее - юн,
Мне ничего на давит в этом строе,
И кажется, что птица Гамаюн
Негорестное что-то уготовит.
И радостное было много раз,
Но я не о себе хочу поведать,
Когда уже не юн а седовлас, -
О тех, кто спину гнул во славу хлеба.
**
За дальностью лет я увижу
Неровные глади полей,
Не тех Елисейских в Париже,
А наших, родных до соплей,
Засеянных или под паром,
В том разницы, в общем-то, нет,
Где люди почти что задаром
Трудились за выслугу лет.
И все-таки, все-таки, все же,
Не знаю я, как объяснить,
Обида людей тех не гложет,
И жизни суровая нить
Петлей не повисла на шее.
Навеки сроднившись с землей,
Они ее пашут и сеют...
И в этом находят покой.
|
