На башнях белых чаек стяги,
Во мне Атлантика ревёт.
Я полон бешеной отваги
– Не человек, а самолёт.
Но мышцы без покрова стынут,
Прозрачны мысли и кишки.
Когда меня из тела вынут,
Осудят люди за грешки.
Я так отчаянно старался,
Руками чахлый воздух бил,
Что суд присяжных колебался
– Или поэт, или дебил.
А мне бы только к океану,
Своих не чую берегов.
Пешком идти не по карману,
Не купишь рай за горстку слов.
Примерный мальчик препирался,
Но музыка свела с ума.
И воздух до предела сжался…
«Нет, легче посох и сума».
Нет, легче слов поток напрасный,
Чем алкогольная тоска,
Обманчивый достаток праздный.
Нет, легче плеск издалека
Нездешних волн, видений полных,
Где нет предела у мечты.
И откровений своевольных,
У той, страшащей всех черты.
Где кровь окажется закатом,
Стекающим за горизонт.
Где музыка вращает атом,
А смерть
– лишь сон,
– лишь сон,
– лишь сон.
Где хлещут небо чаек стяги,
Вокруг Атлантика ревёт.
Где, полон радостной отваги,
Закат пронзает самолёт.
© Виктор Море
|
Punk Rock'n'roll