На Седьмом Рубеже

Падали капли одна за одной
В белую чашу под огненной сферой,
Где заплетался косицей тройной
Острый клинок, соблюдая барьеры…

Древнюю магию Красной Луны
Здесь совершали сегодня Предтечи –
Кто-то легонько касался струны,
Кем-то крепилась кольчуга на плечи…

Ждали до срока в разрывах Слова,
Чтобы озвучить горячие фразы…
В поле уже волновалась трава,
Ветер шептался, не видимый глазу…

Чашу торжественно мне поднесли,
Я пригубил вдохновенья напиток,
Слыша у призрачной кромки земли
Злобных Теней стоголовый избыток…

Мы постоим на Седьмом Рубеже,
Крепко ногой упираясь в ступени,
Веря, что Руны, пометив манжет,
Нам не позволят упасть на колени…

Острым клинком полновесных цветов
Будем разить неспокойные рати,
Чтобы у детских доверчивых снов
Ветром качался расписанный батик…

Можем порой и сурово взглянуть,
Если пытается Мрак подобраться…
Только Рассветом наполнена грудь,
Только лобзает мелодия Танца…