Есть голод на земле, какой,
Не утолить ни хлебом, ни словами,
Когда бы не был молодой,
Какими не прописанный штрихами.
Вот возведут тебя на пьедестал,
Залечат раны травяным сиропом,
Споткнулся там, где раньше не бывал,
Хотя казался истинным пророком.
Прозрел во имя тщетной слепоты,
Размытый блеском жалкого упрека,
Что видел кроме собственной беды?
Уютный сын достойного порока.
Терзают мысль отравленным вином,
Суть искажают каменным запретом,
Тебя пригрели милосердные рабом,
А выгнали... свободным человеком.
Пощады нет. Вечных скитаний идеал,
Лишенный мнимых благ и одобрения,
Где твой хранится честный капитал?
На дне стакана полного забвения.
Не отданный в печать эксперимент,
Ещё услышат твой корявый почерк,
Раздастся за столом аплодисмент,
В конце едва заметных строчек.
Что же за голод на земле такой,
Что не унять ни хлебом, ни словами?
Когда бы не был молодой,
Какими не прописанный штрихами.
И этот голод - пустоту любить,
И пустотой одной любимым быть. |
