Того, что временем не счесть,
не объяснить, не сделать ясным,
с собою в сумке не унесть,
не оценить умом бесстрастным.
-
Руда Ольга
"Антону Соколову".
----------
Срываюсь словно в шахту лифт,
Какая боль, какие нервы,
Вздыхать от кособоких рифм
И успокаивать Минерву.
В стакан накапать корвалол,
Железный таз поставить рядом,
Её вчера уже рвало
Поэзией со вкусом яда.
Один и тот же страшный сон,
Всё безобразно, пошло, плохо,
В нём вместо слов обычный сор
И семена чертополоха.
А лифт летит, нет кнопки "выкл"
Ни радости, ни оптимизма,
Родной уродуют язык
С каким- то сладким мазохизмом.
Глотают ложь, сжирают лесть,
Но есть и то, что будет вечно
Того, что в сумке не унесть
И не покласть в мешок заплечный.
3 марта 2025 |
