Бурно сугробы седеют.
Только за эту неделю
в грязь превратились цари.
Где пирамиды Хеопса?
Метки соседского мопса
чётко желтеют вопросом
в сумрачном свете зари.
Как возрождение жизни
в жиже, подтёках и слизи
выглядит хуже, чем смерть
в холоде, саване белом,
вьюги протяжных напевах.
Всё за неделю успело
солнце стереть.
Рушит нещадно природа
снежные замки поротно.
Ей ни к чему красота.
Ей чистота – не указка.
Трав прошлогодних проказа
жизнь не пугает ни разу.
Всё не спроста.
Жирные лужи в разливах –
зрелище не для брезгливых.
Сморщился? – уходи.
Рост – это боль, милый мальчик.
Вестью благой, не иначе,
жёлтый огонь мать-и-мачех
жаждет цвести.
10 апреля 2001 / 03 марта 2025 |
