Неба немая гладь,
Масленый блин — луна,
Время не называть
Вещи по именам,
Помнить, что всё пройдёт.
Выжить, и в час быка
В зеркале скривит рот
Труп твоего врага —
Это победа, Пирр!
Некого ждать домой,
Не с кем делить твой мир,
Маленький и пустой,
Незачем быть сильней
Призраков февраля.
Полночь в саду камней,
Вымерзшая земля,
В небе под цвет чернил,
Гроздья остывших звёзд…
Где-то вдали завыл
Ветер, как старый пёс.
Тихо по венам рек
Плыли осколки сна.
Падал вчерашний снег,
Завтра была весна.
|
вовсе просвета нет,
надо надеть пальто
и побежать на свет
масляного блина,
чтобы увидеть, как
на пепелище сна
день побеждает мрак.