***
Он не болел,
И не страдал,
Он просто спокойно ушел.
А путь его был
Не прост и не прям
Но ярко
Он путь прошел.
Мы знаем, как жил,
И что он писал стихи,
Рифмованные как джаз.
Сказал нам, что
Мир весь спасти нельзя,
Но нас он, все-таки, спас.
И будет лететь
Его звезда
В космической пыли.
И будут лететь
У нас года…
Но с ним нам
Всегда
По пути.
|
Это после трех-то инфарктов?