Погиб мой мальчик синеглазый,
такой любимый и родной.
Он на фоно играл – не сразу –
виолончель терзал порой.
Стихи его вмиг оживали
со слОгом, рифмой на листе.
Писал картины. (Разве знали,
что времена пойдут не те?)
Стал парнем смелым он и рослым,
друзья открыли нам глаза,
что НИК его был «Ангел Просто»,
добр и отважен... В образа
теперь гляжу и так скучаю...
Как жить на свете без него?
Совсем сейчас не понимаю
и не хочу я ничего.
Легко понять чужое горе
и тех, кто это испытал...
Своё же? Слёз налито море,
и сердце рвёт за шквалом шквал.
Прости, родной, ушел так рано –
уже не будет – двадцать два.
На сердце кровью бьётся рана,
и без тебя... жива едва.
|
