Родить хотели вы великие стихи,
Но нет предвестников и видимых потуг,
А так хотелось вам, в предпраздничные дни,
Стих написать и разродиться, милый друг.
Но рифмы в ступоре, в утробе так тепло
И им не хочется, строфой идти в мороз,
Но, вдруг там булькнуло и что-то отошло,
И все Пегасы вдруг, срываются в разнос.
И они рвутся в магистральные стихи,
Венком сонетов, заплетаясь в голове
Писали прежде, о пейзажах и любви,
А тут пятнадцать твёрдых форм, лежат уже.
Пока вы тужились, и ждали свой улов,
Я Сине....чику вам в попочку, вколол,
Ведь рифмы строится, не из набора слов,
А от того спеца, кто сделает укол. |
