1
На мёртвых Поэтах цветы не растут,
Даже — такие, как ты;
На кладбищах им соловьи не поют,
Похожие на него.—
Дайте при жизни достойно пожить,
Рюмок хрустальный звон;
Я душу продам за кусочек торта:
В раю — как и здесь, нищета!
2
Людей не изменишь: бессмертна толпа,—
Руганью рот разорвёшь.
Ниже всех сплетен уже не упасть—
Я буду жить, как хочу:
Настрою гитару приятно, как ложь,
По солнечному лучу,
Наемся таблеток — пусть будет Весна,
А жизнь у меня — не одна!
3
Стихи пахнут кровью хороших людей,
Писали их без чернил—
Бумагой был мятый заплатанный мозг,
Пером — безумная боль.—
Кто не был расстрелян — от голода сдох;
От книг расползается гниль;
Ты видишь полуденный Бахчисарай—
Я вижу зимний овраг...
4
Молчи и скрывайся, живи хоть сто лет,
Уйди с весеннего льда;
Кто Гений — решает у нас пистолет—
Мы свято покойников чтим:
Чтоб не было больше желудкам вреда,
В учебники всё помести́м—
Пусть дети тошнят от возвышенных строк...
Писателям — смерть и острог!
5
Мы будем, как солнце, но — ночью, а днём
Ты нас с фонарём не найдёшь;
В заросших хрущобах без звука сгниём,
За запах соседи простят.—
Ходите на цыпочках осторожно:
Мы здесь, даже дома — в гостях...
Польёшь ли ты, Господи, хлоркой весь мир—
Ядрёный мещанский сортир?!
6
Басами поют толоконные лбы
С иконами, вместо богов;
Чернеющий чёлн напоролся на быт—
Ревнивые доски трещат;
Плывёт в небе облако без штанов,
Мобильники верещат,—
Умом не поймёшь тебя, жуткая Русь,
С похмелья и поутру́!
7
По небу рекламному ангел летел,
Внизу — дома, как гробы.
В ладони свои постоянно глядел—
Дорогу указывал Yandex.
Никто не забыт, и ничто не забыто,
И рукописи не горят:
Забиты помойки, забит Internet,—
Искусство скончалось во сне!
17–18 сентября 2017 |
