Нашей странной любви
Мы писали страницы.
Но они все, увы,
Улетели, как птицы.
На серьёзный роман
Нам страниц не хватило.
И нехватки изъян
Лишь в рассказ превратило
Что финал слишком скор
Это было не странно
Улетучился флёр,
Флёр из самообмана.
Нас горячей волной
Так томительно жутко,
Захлестнуло с тобой.
И лишило рассудка.
И не наша вина,
Что не вышло романа
Виновата волна,
Всё разрушив, спонтанно,
И не наша вина,
Что не вышло романа
Виновата волна,
Всё разрушив, спонтанно
|
