На землю сбросил старый клён
Своих одежд резной узор.
И ярким солнцем освещён
Из листьев кружевной ковёр. На лужах тонкой паутиной
Ложится первый робкий лёд.
В полях унылые картины —
Всё в сером свете предстаёт. Последний клин летит на юг.
Приходят резко холода.
И, забирая тепло от рук,
Ноябрь вступает в права.
Поддержка автора:
Если Вам нравится творчество Автора, то Вы можете оказать ему материальную поддержку
