На землю сбросил старый клён
Своих одежд резной узор.
И ярким солнцем освещён
Из листьев кружевной ковёр.
На лужах тонкой паутиной
Ложится первый робкий лёд.
В полях унылые картины —
Всё в сером свете предстаёт.
Последний клин летит на юг.
Приходят резко холода.
И, забирая тепло от рук,
Ноябрь вступает в права. |
