Все что мне в радость - в том моя погибель,
Ведь мне с рожденья пресыщение дано,
Я не герой, а жизни просто посетитель,
Кто право лишь имеет, глядя на окно,
Мечтать впустую, всё давно опостылело,
Всё ценно лишь на миг - а следом пустота,
Ничто души моей поистине не смело
Коснуться, заиграть и тронуть иногда.
Тот миг великой ценности прекрасной
Настолько быстр и неуловим
Он полотно, где я сей жизни краской
Творю и счастлив, для меня весь мир любим,
Но право расписать и навсегда лишить
Той светло - нежной, чистой белизны
И право с чистою душой сотворить
Имел художник, что любимчик для судьбы,
Ему свой свет даря, все краски насыщает
И в дождь спасет, в объятиях согрев,
И для него в жару прохладой пребывает,
В печальный миг и музой подоспев,
Вот так судьба, и день и ночь любя
Художников, что радости полны,
Меня забыла, даже бровью не ведя,
И обрекла на склоне тихой пустоты
Завять и блекло погибать от скуки
Она есть смерть, не всем дано понять,
Что нет ее страшнее в мире муки,
И если встретил, не получится сбежать
От серых дней, безвкусно - грубой ночи,
Зачем я снова здесь, ведь мне давно
Наскучил глупый вид, что лишь туманит очи,
Исправить всё? Увы, предрешено.
Пусть знают все, где правит яркий свет,
Там за углом вздыхает тихо тьма,
И там, где смерти громко крикнут нет,
Всегда есть тот, кто равнодушно скажет да. |
