Зима. Опять метёт февраль-проказник.
Залюбовавшись на него в окне,
Припомнил я, кого в грядущий праздник
Уже поздравить не придётся мне.
Мой дед - военный лётчик. Молчаливый,
Не любящий пустой официоз.
С огромной кучей шрамов некрасивых,
Ещё с той - финской, - облепивших торс.
Отец. Не знавший будни фронтовые,
Под Припятью свой "скромный" вклад вносил.
Не за карьеру или наградные.
Мой Ветеран вооружённых сил!
Припомнил я и друга, что, вернувшись
С горячей точки, свыкнуться не смог
С укладом мирным и, не обернувшись,
Пропал среди пылающих дорог...
А завтра за накрытыми столами,
Где рой закусок, алкоголь и торт,
С нетрезвыми и мутными глазами
Гульбанить будет молодой народ.
И, отодвинув в сторону котлеты,
За этот вечер уж который раз
Поднимут рюмки "белые билеты" -
"Ну что, давайте, МУЖИКИ - за нас!" |
Но хорошего, доброго больше на свете,
Пусть рождаются счастливыми дети.