Ласкаю нежно то и это,
похмельно мучаясь с утра,
но такова судьба поэта
не помнить утром ни хера.
Зато вчера пилось привольно,
слова лились, как водопад,
рука ложилася невольно
прекрасным женщинам на зад.
А это что со мной в постеле
всё в целлюлите и поту?
Пора в завязку в самом деле,
уподобляюся скоту.
Но вот беда, не ходит Муза
туда, где трезвые сидят,
и вот поэт вливает в пузо
для вдохновенья всё подряд. |
