Предисловие:
Обычно я пишу только прозу. Про заик.
Но постоянно натыкаюсь на умопомрачительные стихи, которые помрачают ум.
Откуда они берутся - непонятно.
Вот и сейчас откопал в блокнотике какое-то.
Вроде раньше сопли тоски называлось. Или нет.
Тоскую я по простоте душевной
В разгульной и душевной пустоте.
Достало всё: и мир несовершенный
И люди, вроде те же, но не те.
В накуренном и душном мире-зале
Которую весну идет октоберфест
Все темные углы уже зассали
Ведь лень влачить в сортир свой тяжкий крест
А я, шарахнув водки на копейку,
На рупь всплакну и тут же брошу пить.
Поставлю запись скрипки-канарейки
И стану скрипкой душу бередить.
Надрывом скрипка душу рвет
- я плачу.
И горла спазм – веревка палача
А за окном
- тоскливый дождь херачит
И хочется убить мне скрипача… |
