Я стою, застыв на пьедестале,
на рассвете в дымке золотой,
где в тумане призрачные дали
я стою, прекрасен сам собой.
А кругом премиленькие дамы
прячут скромно бюсты в кружева,
фейерверком струи из фонтана
и поют осанну небеса.
Я стою, красив и грациозен,
профиль мой чеканно горбонос,
мой талант конечно же бесспорен,
это таки вовсе не вопрос.
Мне к ногам цветы народ слагает,
значит есть поди оно за что,
плохо то, что голуби летают
и так точно гадят на плечо.
|
Не ценят наш монументальный труд,
Но гражданам на голову не гадят,
А памятники сраму не имут.
А, может быть, не имут. Что ж такого,
В пернатых этих очень мало зла,
Благодарить, однако, надо бога,
За то, что не велит летать козлам.