Когда слова смертельно ранят
и ты прощелкал сыр лисице,
живу, пока я чем-то занят,
живу на це́пи и в темнице.
Парадоксально всё, вариативно,
неприлагательно, но не противно
и ты с утра опять светло наивна,
и не опишешь это нарративно.
Темно? Светло? Две грани бытия.
То я не твой, то ты не вся моя.
В бокале пива пены на две трети,
свеча оплыла и коптит фитиль,
споткнулся я на первом же куплете,
пора, пора сдавать меня в утиль.
Но вот рассвет, кубыти прилетели,
на ветки ивы севши грузным телом,
зарю, зари, о зареве пропели,
я графоманю... этак, между делом.
Я пачкаю чернилами листы,
рисую на полях твой милый профиль,
чернеют обнажённые кусты,
пора копать, копать пора картофель.
|
