Где-то по морю, где волны как дым,
Плывёт пароход, седой от былин.
Где-то на нём, под напевы ветров,
Штурман рифмует стихи облаков.
Песни, что в странах за синей чертой
Жили в бутылках, как свет янтарной,
Песни мечтателей с кожей морской —
Соль на губах, горизонт в рукаве.
Овации, причал… Столица, праздник.
Прибился к пирсу усталый дредноут.
Ушла его гордость — распалась на прах,
Остался лишь дом и ночь у окна.
Там, на полу, фото с рваным краем,
Где ты словно ангел, проклятый мной.
Оставленный берег, забытый тобой
Как эхо из тех, невозвратных времён.
Штурман теперь — маяк без огня,
Время листает альбом не спеша.
Пароход, что когда-то звался «Мечта»,
Теперь лишь товар — ржавый номер причала
Но ночью, в мгновение зажгутся огни,
Он слышит, как волны твердят:
«Не сдавайся плыви…»
И ветер в трубе выводит тот звук
Старую песню, очаг моих мук.
Но если сорвётся с цепей корабля,
Он снова умчится туда, где мечта |
