Поэзия проста, как божий свет,
И, в то же время, есть загадка:
Здесь в ней вопрос и в ней ответ,
Строка горька, другая слАдка.
И даже если суть её
Понять бывает очень трудно,
Мы с детских лет вокруг неё
Кругами ходим долго, нудно.
Потом уходим от неё
(с годами проза заедает),
Но в трудный миг зовём её:
"Приди! Нам рифмы не хватает!"
Она приходит... не ко всем,
А лишь к тому, в ком сердце бьётся,
Отдаст, как кислород, строку,
И смотрит... как-то отзовётся.
Пусть большинство глухи, слепы,
Но есть один - он раб стихирный,
Вберёт в себя десяток слов
И воспарит, как ангел дивный.
август 2010
|
