Эта ночь темней тех, что были раньше,
Это утро –
лишь продолженье ночи.
Отзвуком далёких победных маршей
Вороньё навзрыд за окном хохочет.
Я словами полон, как рана кровью,
Им бы хлынуть, только на горле цепи,
И висит дамоклова тень бессловья
В заживо распятом февральском небе,
День всплывает брюхом уснувшей рыбы,
Чтобы тихо сгинуть в гнилье проталин.
Немота – не кара, не дар, а выбор,
Сувенир отчаянья и печали.
Каинова метка, зарубка, стигма.
Знак надежды, ставшей напрасной жертвой,
И весны, что нас всё равно настигнет,
Как награда, выданная
посмертно.
|
