У песни, всегда, на повторе припевы
У поиска истины выражен вкус,
У ярких акцентов, есть цвет, ярко белый,
В глазах «ослепителен», звуком, как хруст…
Контроль, лишь шаблоном, как успокоение,
Дает ощущение веры в себя,
А в книжных шкафах, оседает сомнение,
И мысль пробивает строкой «города»
Уходят поэты, писатели пишут,
Фиксируют дни, проникают в века,
Мыслители ищут ответ, «красят крыши»,
В согласии тихом: «что жизнь кротка…»
И бурных мелькают, проносятся будни,
Обильно польет, «разошедшийся», дождь,
Смывая потоком, наивность надежды,
Рассветом пугая, уснувшую ложь…
|
