Наливаются гроздья рябины,
и шуршит золотая листва...
Как безжизненны эти картины
хода времени и естества!
Пламенеет заря над домами,
а какой-нибудь скромный москвич,
вот как я, и не скажет словами
обо всём, что лишь сердцем постичь.
Ведь когда-то — в такую вот пору
говорил: «Впереди сотни зим!..»
И я шёл — только в гору и гору,
но тебе становился чужим…
Всё вершится в порядке законном.
Обновления просит земля.
В этом сквере — под нашим балконом —
не о нас говорят тополя.
И опять обожжёт пламя вязов
крылья птицам, летящим в закат!
Кто из нас к кому больше привязан?
Кто из нас больше в чём виноват?
Я ответил на лавке скрипучей...
И, внимая души пустоте,
слепо пялился в солнце за тучей,
растворяясь в живой красоте. |
