Вступление
На просторах интернета
Не найдёте Вы поэта,
Чтоб задумался про нетто
Тех стихов,что написал.
Как воспримет их Отчизна?
Как девиз патриотизма,
Иль осколки романтизма,
Чей увидит идеал?
Но, когда в азарте лирик,
Будь оллам он иль сатирик;
Может, и в фольклорном стиле
«Клаву» бьёт своим стихом,
То в восторге забывает,
Чьи идеи воспевает,
Стиль и жанры запивая
Кофе или же вином.
А в словесных океанах
Средь поэзии гурманов
Иль любителей стаканов
Не отыщет буквоед
Музу «чистого искусства» —
Разве что из захолустья
Явится певец под гусли —
Тютчев, Майков или Фет.
Так средь разных направлений,
Мата, гимнов, притч и прений
И изысканных творений
Чистоту не отыскать…
Где краса, что у Бодлера
Стала для меня примером?
Облака на небе сером
Барду в рифмы не собрать…
Крутит снежная позёмка…
Положив стихи в котомку,
Я как набожный паломник
Зашагала в интернет.
Взяв с собой лишь банку «Спрайта»,
Собралась пройти по сайтам —
Может, мне мигнёт инсайтом
Вдохновенья чудный свет.
Глава 1
Шла я долго по дороге…
Но,избив в мозоли ноги,
Не увидела я многих,
Где когда-то у огня
В зимнюю со снегом стужу
Грела у камина душу,
А друзья, канон нарушив,
Ждали день и ночь меня.
Нет изысканных салонов,
Жертвой пал «Оллам» законов,
«Для писателей» батона
Не найдётся, чтоб подать.
А на ПРО поют частушки
Стоик, дедушки, старушки,
Позабыв ракеты, пушки —
Любо на костях скакать-
Так советской пасторалью,
Что не вяжется с моралью,
Сайт со сказочкой финальной
Улетает в эмпирей.
На ютубе вспоминают
Пугачёву, угрожают
Даже смертью и мечтают
Отомстить ей поскорей.
Мол,не нужно нам поэтов,
Миллионов роз букетов,
Эмигрантов и эстетов,
Песен,танцев и цыган.
Славу мы поём России,
Города бомбим чужие;
Хоть и сами чуть живые,
А ведёт нас в бой Шаман!
Но уже от неприличья
И российского величья
Поменялся фейс у лично
Командира СВО.
Вся РФ огнём пылает,
НПЗ уничтожает
Дрон,который прилетает
От соседей-сопляков.
Пусть пройдут века,эпохи…
Хороши они иль плохи,
Критиков съедят пусть блохи…
Но бессмертен русский мат!
Не зайду в Дом со стихами,
Лишь с закрытыми ушами
Я на проклятых церквями
Тут представлю компромат.
Евгений Бесовитов25 января 2025, 10:38 0
Маруська, ты штоль? Или может Оля Сруда? ))) Я вас иногда путаю. Ну ****ый мальянц, скока лет скока зим!!! В любом случае, давай, расскажи нам всем про особый долбоебизм, царящий в твоей голове.
Ответить
Мария Мирабелла
Мария Мирабелла25 января 2025, 12:00; 0
Жидкий мачо, нарисовался — не сотрешь. Так ты вернулся в свое гнездо упыриное, сюда, людям срать?
Жидкий не может не гадить
Ответить
Мария Мирабелла
Мария Мирабелла25 января 2025, 12:03 0
Забудь ты уже про мою голову, сиськи и прочие части тела.
Тебе до них как до Бетельгейзе раком. Тренируй руки в дрочке
Ответить
Евгений Бесовитов
Евгений Бесовитов26 января 2025, 21:57 0
Манюня, я рад бы забыть твою голову с рыбьими губищами, да вот только в ночных кошмарах ты мне постоянно являешься! Что мне делать и как мне быть? )))
А про то, что ты этими губами великолепно сосёшь мы с тобой как-нибудь отдельно в личке поговорим. Это дело сугубо наше индивидуальное. Не будем эту тему тут развивать, хорошо?
Ответить…
Раз «ответить»- отвечаю…
Не впервые замечаю,
Год какой уж наблюдаю
Я «культуру» россиян.
Нет там «чистоты» искусства,
Лишь разврат один и гнусность,
А бывает просто пусто —
Ведь частенько Ванька пьян!
Средь вампиров те же лица,
Сразу видно,что тупицы.
Им бы кровушки напиться…
Страшно в этот Дом зайти!
Z-моральные уроды
Патрушевской старой моды,
Бьют друг друга спьяну морды —
С ними мне не по пути.
Глава 2
Ветер тучи нагоняет-
Вот и снег уже порхает;
До костей сырь пробирает-
Где бы вьюгу переждать?
Хоть и вольные просторы,
Но ведутся разговоры:
Бес там правит с чёрной сворой-
Можно мигом жизнь отдать.
На престоле главный дьявол —
Пишет он стихи коряво —
У него одна забава —
Уверяет:»Я есть Бог!»
Рядом — ведьма из столицы,
Не дают грехи креститься,
Но с пузатым веселится:
— Я-агностик и знаток!
И в отсутствие админа,
Сделав фейсы кислой миной,
В этом закуте змеином
Тёмные дела творят.
Вместе с дружбаном Кащеем
Кинут петельку на шею —
И повиснет бард на рее
У «весёленьких» ребят.
Тут ещё явился сдуру
Мистик — харьковская гуру.
Не понять его натуру —
Баба это иль мужик?
И, от злости зеленея,
Говорит:»Не нужно блеять!
Топором махнуть умея —
Пустим бабу на шашлык!»
Панночкою бездыханной
Вдруг воскресла донна Анна
И по поводу пространно
Выдала «ресентимент»:
— Несмотря на неудачи
У Сапфо козлы все скачут,
Даже Ницше… пусть поплачет
Неудаха-рецензент.
АННА ГРИГ 05/02/2025 at 17:41
С чувством юмора у Л.Г. все на высшем уровне, чего не скажешь о рецензентах:hi:,
Это ж надо изрыгать такую желчь, переходить на оскорбления. Кипят не шуточные страсти, просто буря в стакане.:smekh:
Остается только пожалеть данную особу. Возможно, кто-то жестоко обидел ее и в данном случае имеет место ресентимент.
Иными словами, это перекладывание боли, которая сопровождает чувство собственной неудачи, на внешнего козла отпущения.
Это создает иллюзию врага, причины, на которую можно свалить всю собственную неудачу. Здесь я полностью согласна с Фридрихом Ницше и его трудом «К генеалогии морали».
Лучше я в анабиозе
Сдохну ночью на морозе,
Чем в стихах иль даже в прозе
Мне читать, как жить и есть;
Как мне надобно родиться,
Какать,пИсать и учиться,
И под мужиков ложиться…
Ну… а,может,сверху сесть…
И в конце больших просторов
Вдруг увидела я город —
Может быть,согреет скоро
Украинский мой портал?
Но ворота на запоре…
Вспомнила репрессий горе
И о Галкином терроре
Я — гражданский нелегал.
Глава 3
— Есть места,но только в «бане»,
Не была ты на Майдане —
Так не будешь на экране
О любви стишки строчить!
И с заветными друзьями
Пива не попьёшь с салями…
Сможешь ты,гремя цепями,
Лишь в окошко говорить!
Нет!Ведь я люблю свободу!
Будут прокляты народом
Кто поэтом не был сроду,
А стихами торговал!
Те, кто, «гетьмана» венчая,
Сам того не замечая,
За конфетку Рошен к чаю
Оккупантам подпевал.
Много времени промчалось…
И сектантов не осталось…
То,что весело смеялось,
В «гнёздах как зверьё» сидит.
Разбежались шовинисты,
И уроком для нацистов
Было Фарион убийство,
А Петруша вновь спешит.
Так, как Дональд, он глумится
Над народом… и как птица
К жизни сытой Пётр стремится-
Кровью полнится земля…
Но урвать куш каждый хочет-
Вот на сайте и хлопочут-
Вдруг копейка капнет ночью-
И полезет снова «тля».
А потом те арестанты,
Чьи загублены таланты,
Проживут без вариантов
Заключенья долгий срок.
И об этом я мечтаю,
И лекарства принимаю,
Жду то времечко — не чаю
Капо преподать урок!
Как живёт админ портала?
Славы так и не узнала —
Ведь не сотня проклинала,
А людей, наверно, тьма.
Продала за деньги душу,
Но давно сидишь ты в луже…
Отгребаешь, дорогуша,
Не сошла ещё с ума?
Только до заветной даты
Доживёт тюремщик вряд ли —
Ведь поэты как солдаты
За погибель — отомстят!
Ну а вместо сайта-зоны,
Наплевав на забобоны,
Несмотря на все сезоны,
Зацветёт свободы сад!
Глава 4
Но пока весны дождёшься,
От мороза завернёшься,
Или со скалы сорвёшься;
Под ногами — голый лёд.
А внизу бушует море…
Как маяк, стою в дозоре
Бог,спаси меня от горя!
Ни назад и ни вперёд…
Где бы мне пришвартоваться?
Лет уже давно не двадцать…
К тёплой печке бы прижаться,
В сонный улететь астрал…
Позабыв про непогоду
И морей покинув воду,
Может, к новому восходу
Я найду себе причал.
Между туч луна мигнула…
Как зубастая акула,
Пасть ущелье распахнуло-
Не спешу я умереть!
И в момент с холма сбежала,
Чтобы вьюга не поймала,
Я решила без скандала
На вокзале посидеть.
В зале и тепло, и тихо…
Пусть меня минует лихо,
Не ворвётся стылый вихорь-
И в горшках цветут цветы.
Словно не было сражений,
Махинаций, обнулений…
А с картины машет Ленин,
Красные висят холсты.
Вот попала — так попала!
Видно учит жизнь,но мало…
Сказку эту ведь слыхала,
В ней учиться был девиз.
Оказалось у Причала
Темы две: как я страдала
И как косы заплетала
Ивушка,что смотрит вниз.
Сделалось мне очень грустно…
Где же Чистое искусство,
Если под берёзкой русской
Труп солдатика гниёт?
А админы завывают:
— На войне не то бывает…
Наша Родина — святая!
В Киев шагом-марш вперёд!
Глава 5
Пишут дедушки, старухи,
Из Израиля братухи,
Даже в шапке вислоухой
Всем известный старый бич
О весне,полях,цветочках,
О зелёных клейких почках
И о всяких заморочках,
Кое-как рифмуя спич.
Гений Ев у них в фаворе,
На калужском косогоре
Красной опой семафорит
На кострище НПЗ-
Постаревшая элита,
Еле шаркая артритом,
Лопает из госкорыта,
Ходит на поклон в музей
А поэты ( недоучки)
Мастера в стихах на «штучки»
Перекрасят псов под сучек-
И красотка в «einen Moment»
Украдут статью у Вики,
Что писал Колумб Великий,
А читатель,впавший в триггер,
Станет «дурки» пациент.
Рвётся сердце ретивое,
Нет Всевышнему покоя,
Но желанье потайное
Гея извело в упор.
Так явилась миру Баша
И, чеченцев будоража
Много лет имея стажа,
Вдруг отрезала»прибор».
Биографию копая,
Критики не замечают,
Кто есть кто…Благославляют
Олухов венцом златым.
Кто отважному народу
Песнь слагает про свободу
Не дождётся славы сроду,
Коль останется живым.
На причале оживленье
Вызвало моё явленье,
Но надежды на общенье
Разлетелись сразу вдрызг.
Потому что,как обычно,
Я вполне демократично
Все ошибки, что типичны,
Назвала, идя на риск.
И бегом, как кони в мыле,
Всё админы перерыли,
А потом совсем закрыли
Для меня набор услуг.
Стала снова собираться-
Не в СП же мне податься,
Средь дурных организаций-
Эта главная для слуг.
Нет здесь Чистого искусства,
Всюду ложь и в сердце пусто;
Не заманит бронза бюстов —
С генералами генсек,
Хоть и был с бровями дядя,
Он Россию не изгадил,
На застой в стране не глядя,-
Был хороший человек.
Вот опять я на свободе-
Солнца свет на небосводе
Отдает тепло природе,
Свежий воздух поутру.
Посетить решила многих,
Может,отыщу эклоги,
Что споёт потомок Локи,
Гимн Любви, Уму, Добру.
Глава 6
Шла я лесом…на опушке
Вдруг увидела избушку,
Шла там громкая пирушка-
Праздновали сотню лет
Одного из тех поэтов,
Что в бездарнейших куплетах,
Как всем жить, даёт советы;
Прославляя медь побед.
Но кутёж под красным флагом
Перешёл в большую драку;
Бились все с большой отвагой-
Был кровав идейный бой!
Разделились на «артистов»,
Путинистов, коммунистов,
Орков, яростных рашистов-
Каждый был из них герой.
Там сражался Новак Вова,
Поменял он ник на новый.
Весь в желанье образцовом
Что-то оркам объяснить.
Зеки вмиг его заткнули
И верёвку затянули
Так, что вены шеи вздулись,
Но ведь хочется пожить!
В той избе гнильцой воняет,
Темы тоже затирают —
Мол, такого не бывает,
Чтоб Россию победить.
Проведём парад победы,
Воевали наши деды…
Ну и мы как моджахеды
Будем родине служить.
Ничего, что кучей трупы,
Мы совсем не душегубы;
С давних лет все правдолюбы,
Но не нужно детям знать,
Что не Юра Долгоруков,
А Батыя злые внуки,
Утонув в лесной грязюке,
Стали мОскву обживать.
Прицепили герб татары —
Прекратились сразу свары,
Жгли враги Москву пожаром,
Подпуская «петуха»…
Но за эти откровенья
На избе в одно мгновенье
Ощипают оперенье,
Вынут даже потроха.
Посмотрела я на сцены
Брани в сказочных катренах —
Пусть избы аборигены
Спят спокойно под луной.
Ну а я пойду по тропке,
Мне не нужно их похлёбки,
Ведь за честную трактовку
Душу вытрясут долой.
Глава 7
Загляну-ка я в культуру
Может, там найду я гуру,
Кто не клюнул на халтуру,
А в дипломе штамп «филфак»,
Но в Литкульте, как обычно,
Празднуют Тимура лично;
Пишет парень фейерично
Про известный миру факт.
О Марине, что шляхтичка,
«СемАчки» плевала вечно,
Мучилась тоской сердечной,
Но «царя» пережила.
И царицею недолгой,
Тело мужа съели волки,
Вдруг, по бабским кривотолкам,
В Круглой башне умерла.
Факт, конечно, интересный…
Но к чему понос словесный
И ошибок полновесный
Графомании мешок?
Есть ещё кунак с котами,
Что с греховными мечтами
С.ут у дяди под ногами,
Мата налакавшись впрок.
Появился критик строгий,
Я, сбежав от аналогий,
Выводов, терминологий,
Не читать чтоб чушь статей
О полярности в сонетах
По Эйнштейну,что в эстетах
Сроду не был, но в планетах
Разбирался иудей.
Но ведь надобно учиться-
И Oljetta (тову)страницу
Тихой скромной ученицей
Я решила посетить.
Вот, что я там прочитала,
Разум чуть не потеряла
В нете целый день искала,
Как к броне петлю пришить.
http://litcult.ru/lyrics/98008
Чудная выпала стезя!
А в доме – чудная погода,
без белого пальто нельзя,
и это лишь начало года.
Но не в зарок, и не в упрёк
коню, в броню его и в гриву, –
одёжке дали белый срок,
да петельку пришили криво.
Хозяин старый был не то
горяч, не то жалел тепла и
не слишком-то ценил пальто…
сбыл с рук –
теперь надеть желает.
Что-то с девушкой не то,
Если в доме конь в пальто…
Вдруг из цирка-шапито
Старенький сбежал Пегас?
Почитала я стихи
Про какашкины грехи
И про бледность конских схим
И сказала:»Всё! Атас!»
Но решила навестить
Тех, кто в ру оставлен жить,
Чёрным вороном кружить
Над бегущею ордой.
И подумалось:» Ну, пусть,
Хоть сжимает сердце грусть…
И зачем напрасно злюсь,
Если пишет стих больной?»
Эпилог
Нет моей душе покоя —
Не найти сайт с чистотою!
Стих с окраской боевою
Не сияет белизной…
Про счастливые рассветы,
Про леса, что в снег одеты,
Про Луну и про кометы
Прочитаешь невпервой.
У поэтов «Высшей пробы»
Можно поучиться, чтобы
Позабыть людскую злобу
И ложился точно слог.
«Чистоту» в стихах отметил
Адюльтером Тютчев Федя,
Дед, любовной мукой бредя,
Оркостан понять не смог.
Но любил грозу он в мае…
И, голодная внимая,
Лена молча умирает
От чахотки…А поэт?
Он плевать хотел на деток,
Но его жена конфеток
Или несколько монеток
Передаст без всяких смет.
Или вот… Литература
Помнит лирика — профуру,
Защищал царизм до дури —
Это Аполлон Майков.
Он умел играть словами,
И Белинский со слезами,
Восхищаясь чудо-снами,
Не нашёл для «Бога» слов.
Сон
(отрывок)
И там, в урочный час, с улыбкой уст приветных,
В венце дрожащих звезд и маков темноцветных,
С таинственных высот, воздушною стезей,
Богиня мирная, являясь предо мной,
Сияньем палевым главу мне обливает
И очи тихою рукою закрывает,
И, кудри подобрав, главой склонясь ко мне,
Лобзает мне уста и очи в тишине.
Но трагична жизнь у Фета,
Что прожил анахоретом,
Тот слыл знающим поэтом;
Был помещик-дворянин.
Шеншину хлебнуть досталось
Возвращать то, что сломалось
За отцовскую отсталость
Он платил всегда один.
В браке деток не имея,
Тот писал,что зеленеет
Травка,в поле жито зреет,
В сени ласточка летит.
Шли года…но Фет бессмертный
От друзей жестокосердных
Столько выслушал конкретно —
Жизнь хотелось завершить.
Гениев житьё ужасно,
Но зато стихи прекрасны;
Творчество слыло опасным,
А в стихах — полно грехов!
И Бодлер ведь,умирая,
Знал — не заслужил он рая,
Но, на небосвод взирая,
Был к мучениям готов.
Мне ответит Муза с грустью:
— Чистому не быть искусству
На земле, где грязь и гнусность,
Но в своих стихах поэт
Должен, чувства воспевая,
К благородству побуждая,
Искру Божью сохраняя,
Петь любовь чрез интернет.
Успокоившись ответом,
На поляночке прогретой,
Пусть весною,а не летом,
Я присела отдохнуть…
Много есть путей-дорожек,
Но, ступая осторожно,
Чтобы в жизни грязь не множить,
Мы должны добро вдохнуть
В наши скромные творенья;
Не оставят впечатленья
Все они, как с вдохновеньем
Пели Тютчев или Фет;
Но нам надобно стараться,
Чтоб потом не заикаться
И стыдливо отрекаться…
Мне пора писать сонет.
|
