Обычный день, счастливый вечер,
Неповторимый разговор.
Темнеет небо – как предтеча,
Висит прощанье – как топор.
Мы расстаемся поневоле,
Не буду я шептать: «Постой…»
Я остаюсь в твоих ладонях,
Уже написанной строкой.
И пусть на полке днем пылится,
С утра, до самой темноты.
Но час настанет ей спуститься,
Когда устав, приляжешь ты.
И вот тогда, разлившись тенью,
Моя приблизится строка.
Навеет сотни сновидений,
Истомой ляжет на уста.
Ночные песни, рифмы, строфы,
Плывут волшебною рекой.
Но скоро утро – катастрофа,
Где мне не быть твоей мечтой…
Заснет строка, чихнув от пыли,
Друзья, враги, дела, тоска.
Слова забылись и остыли,
Но я молюсь на вечера!
|
Остался он в ее покоях,
Любовной, пламенной строкой,
Чернильным следом на обоях,
Чтоб до доски, до гробовой.
Он любовался ею всюду:
В кровати, в ванной, за столом,
Смакуя каждую минуту,
Весь день и ночь следил тайком.
Но вот коварная простуда
Ее заставила чихнуть
И буквы праздничным салютом
По разным векторам швырнуть.
Любовь не прячьте по сусекам,
В пыли стихов, в своих мечтах.
Поговорите с человеком,
Ведь чудеса в живых словах.)