* * *
Проще всего на бледном твоем языке
Чувств толковать разброд, сети плести надеждам,
Шепотом по утрам боль приучать к руке:
«Глупая, – ей твердить, - можно быть тихой, нежной;
Жить себе абы как в этой глуши лесной,
Пить вечерами квас, дрыхнуть на теплой печке,
И каждый год опять ехать на юг весной,
Дом оставляя, где в погребе зреет вечность…»
* * *
Она говорит: забудем себя таких –
Ненужных друг другу, явь обративших в сон,
Где время в ларцах упрятано золотых,
А дом наш, как вера, хрупок и невесом.
И думаешь, разве жизнь повернется вспять,
И можно ли счастье новое городить,
И роли иные выбрать, и разыграть
Комедию, чтоб над болью своей шутить?..
|
